Transistora

Lázaro, levántate y anda.

Cuando alguien dice algo interesante y sobrecogedor, ese tipo de reflexiones lúcidas y simples que te dejan boquiabierto porque no comprendes cómo no se te había ocurrido antes a ti, esperas de esa persona que vuelva a hacerlo, que se repita la magia y te de nuevas claves del funcionamiento del universo, del sentido de la vida, de la naturaleza humana, de tu lugar en el mundo.

Cuando alguien hace algo así, se convierte en el objeto de todas las miradas. Es normal que sea seguido como un curandero por una nube de lisiados y leprosos ávidos de sanación. Cuando todos esperan algo de ti porque eres realmente alguien especial, es habitual sacarle partido de algún modo. Lo normal, en este mundo hoguera de vanidades, sería subirse al podio y ser entrevistado en el photocall por todas las reporteras guapas que le acercaran un micro. Lo normal es dejarse agasajar por los algodones de la fama y emborracharse de frivolidad.

Hasta Banksy ha caído en la tentación sin bajarse la capucha.

Pero Burial es alguien realmente especial. De verdad. En toda regla. Y nada a contracorriente incluso en eso. Para desconcierto del sistema de artistas que hacen música y con doble admiración por quienes aman su obra.

Sinceramente, yo estaba preocupado por cómo le iban las cosas. Me lo imaginaba como un ermitaño deprimido, horrorizado por la fama y la repercusión del estallido fulgurante de su trabajo. Pensaba que no sería capaz siquiera de intentarlo de nuevo. Incluso creía que lo intentaba una y otra vez, pero ya nada tenía la magia de antes. Y ahora resulta, como tantas otras veces me ocurre, que estaba absolutamente equivocado al respecto.