Transistora

El poder del verbo.

Mi familia me levanta temprano los domingos para ir a misa. Todos nos ponemos nuestra mejor ropa, esa que mi madre con cariño ha lavado, planchado, perfumado y doblado para que después de desayunar nos vistamos en silencio, como si por una vez, estuviéramos limpios de verdad.

Es un ejercicio íntimo y familiar que semana tras semana me lleva a preguntarme muchas cosas y, cuando nos dirigimos a la iglesia, cuestionarme todavía más. Y me ocurre porque observo inquieto que somos mansos, que le escuchamos, asentimos a todo lo que nos cuenta y debemos fingir estar afectados, preocupados y sobrecogidos por todo cuanto nos promete.

Pero es curioso, porque de toda mi familia parece que sólo yo veo más allá de lo que muestra ante nosotros. Veo a alguien mentiroso, egocéntrico y con delirios de grandeza. Veo sus ojos vidriosos cuando me mira en el momento que tengo que ir a besarle la mano. Me da miedo, me repugna y me oscurece. Pero nadie más se da cuenta. Me siento solo. Y semana tras semana, continúo sintiéndome solo.

No se cuantos años de mi vida tendré que pasar por esto una y otra vez. Mientras pueda abrirme camino por las sendas que yo me marco, no las que él me muestra, sólo espero no tropezar con el monstruo que ven mis ojos, que no es más que esa bella persona que ven los demás.